Feeling like Kafka

Manchmal fühle ich mich hier wie in einer Geschichte von Kafka.

Wenn ich mich irgendwo hinsetze kommt bestimmt ein Kind und ruft und braucht mich: „Papa, was trinken!“ oder meine Frau möchte etwas von mir. Es gibt von Kafka eine Geschichte, die meine Situation manchmal (natürlich nicht immer, es wäre schlimm, wenn es so wäre) beschreibt. Die Geschichte heißt: Großer Lärm.

Ich sitze in meinem Zimmer im Hauptquartier des Lärms der ganzen Wohnung. Alle Türen höre ich schlagen, durch ihren Lärm bleiben mir nur die Schritte der zwischen ihnen Laufenden erspart, noch das Zuklappen der Herdtüre in der Küche höre ich. Der Vater durchbricht die Türen meines Zimmers und zieht im nachschleppenden Schlafrock durch, aus dem Ofen im Nebenzimmer wird die Asche gekratzt, Valli fragt, durch das Vorzimmer Wort für Wort rufend, ob des VVaters Hut schon geputzt ist, ein Zischen, das mir befreundet sein will, erhebt noch das Geschrei einer antwortenden Stimme. Die Wohnungstüre wird aufgeklinkt und lärmt, wie aus katarralischem Hals, öffnet sich dann weiterhin mit dem Singen einer Frauenstimme und schließt sich endlich mit einem dumpfen, männlichen Ruck, der sich am rücksichtslosesten anhört. Der Vater ist weg, jetzt beginnt der zartere, zerstreutere, hoffnungslosere Lärm, von den Stimmen der zwei Kanarienvögel angeführt. Schon früher dachte ich daran, bei den Kanarienvögeln fällt es mir von neuem ein, ob ich nicht die Türe bis zu einer kleinen Spalte öffnen, schlangengleich ins Nebenzimmer kriechen und so auf dem Boden meine Schwestern und ihr Fräulein um Ruhe bitten sollte.

Das war alles jetzt ein bisschen fragmentarisch. Ich werde wohl noch einen Beitrag folgen lassen, der meine gestrige Stimmung versucht einzufangen.

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